Xuan Bello, ein Schriftsteller zwischen „Señaldá“ und „Lebensfreude“

Als frühreifer Dichter veröffentlichte er 1982, als er noch nicht einmal siebzehn war, sein erstes Buch, Nel cuartu mariellu . Sein gesamtes lyrisches Werk bis 1999 sammelte er in La vida perdida .

Xuan war einer der wunderbarsten Gesprächspartner, die ich je getroffen habe. Seine Hautfarbe ließ ihn wie einen Bauern aussehen. Angesichts seines breiten kulturellen Hintergrunds (er hatte fast alles gelesen) hätte man ihn für einen hellhäutigen Gelehrten halten können, der ewig in einer Bibliothek eingesperrt lebte. Er hatte eine Begabung für Worte und wusste genau, dass Literatur vor allem mündliche Überlieferung ist. Er verwandelte seine kleine Stadt Paniceiros und ihre Umgebung (die Gemeinde Tinéu) in eine literarische Einheit, vergleichbar mit García Márquez' Macondo, Rulfos Comala oder Faulkners Yoknapatawpha County. In einem seiner bekanntesten Gedichte schreibt er: „Bello kommt vom Alter (nicht von der Schönheit), aber er verwandelte alles, was er berührte, in schöne Literatur (das sage ich selbst).“

Er bevorzugte Wein gegenüber Apfelwein. Er aß eher sparsam und bedauerte, dass nach dem Essen nicht mehr gesungen wurde. Seine überwältigende Persönlichkeit verband Signodá – die asturische Form der portugiesischen Saudade – mit Lebensfreude . Ich hielt ihn immer für einen würdigen Vertreter von Leopoldo Paneros Vers: „Die Seele träumt von ihrer eigenen Ferne.“ Er glaubte an die Brüderlichkeit aller iberischen Völker und an eine Politik, die die Unterprivilegierten einbezog.

Fast sechs Jahre lang, zu Beginn des Jahrtausends, moderierte ich ein Buchprogramm für die inzwischen aufgelöste Catalunya Cultura. Ich interviewte Hunderte von Autoren aus aller Welt. Mit sehr wenigen schloss ich Freundschaft. Mit Xuan, ja. Die Übereinstimmung zwischen dem Buch, das er vorstellte, Los cuarteles de la memoria (Die Viertel der Erinnerung) (2003), und seinem freundlichen und engagierten Auftreten war perfekt. Ich war fasziniert vom Schriftsteller, aber ebenso fasziniert wie er von dem Mann, der von diesem Tag an mein asturischer Freund wurde. Er besaß die Begeisterung von Kindern und bewahrte sich etwas von ihrer Unschuld. In seiner Widmung an mich bezeichnete er das Buch als „einen Wollknäuel, in dem sich das Labyrinth der Welt verfängt“. Xuan ließ mich seine Sprache (Asturianu, nicht Bable, was ursprünglich ein abwertender Begriff war), sein Land und seine Familie lieben. Er machte mich mit anderen großen asturischen Autoren bekannt: Pablo Antón Marín Estrada, Berta Piñán, Antón García, Martín López-Vega, Ana Vanessa Gutiérrez. Und an den geliebten Arzt Federico Muñiz. Als „Botschafter Asturiens in Katalonien“ widmete er mir seine Bücher stets. Es wurde von Debate und Xordica ins Spanische übersetzt. Adesiara und Rata haben es ins Katalanische übersetzt.

Ohne Xuan wäre diese Welt ärmer und absurder geworden. Glücklicherweise hat er sich mit seiner Weitsicht Mühe gegeben, sie mit seinen Werken, die Bestand haben werden, deutlich zu verbessern. (Eine dicke Umarmung, liebe Sonia und Lena!).